sábado, 25 de junio de 2011
A Cain Brher
"Caminante no hay camino, se hace camino al andar..." A.Machado
El atrapa murmullos
Atravesados en el tiempo
Y en su bolsillo los guarda
Cuando los pasos se visten
De triste invierno
Asì es el
Constante cicatriz
De algunas alas
Un beso mariposa
En el vientre de la tierra
Que tiembla sin notarlo
Con cada partida
Allí…
hoy en este Mayo
Y en el centro de mi alma.
Atravesados en el tiempo
Y en su bolsillo los guarda
Cuando los pasos se visten
De triste invierno
Asì es el
Constante cicatriz
De algunas alas
Un beso mariposa
En el vientre de la tierra
Que tiembla sin notarlo
Con cada partida
Allí…
hoy en este Mayo
Y en el centro de mi alma.
Mi voz...
.
Mi voz es pelambre de amor y furia.
Testimonio de silencios,
Vientre donde me crecen volcanes
Y a veces cúmulo de prisas,
que se recortan en el tiempo.
Mi voz,
que quisiera sostener al infinito la memoria,
Es puñado de saliva escrita
que a la palabra desata
Trigo, huella de paso y trueno.
En ella, navegan desbocados misterios,
Y aunque se muerde en los sentidos,
Sabe apagarse en sus manos
cuando al descender sobre ellas,
se vuelve incendio contenido
Testimonio de silencios,
Vientre donde me crecen volcanes
Y a veces cúmulo de prisas,
que se recortan en el tiempo.
Mi voz,
que quisiera sostener al infinito la memoria,
Es puñado de saliva escrita
que a la palabra desata
Trigo, huella de paso y trueno.
En ella, navegan desbocados misterios,
Y aunque se muerde en los sentidos,
Sabe apagarse en sus manos
cuando al descender sobre ellas,
se vuelve incendio contenido
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